Kreischend stieß die Stuka 77 durch die stahlgrauen Wolken des verregneten Novembertages. Oberstleutnant Gruber riss verzweifelt seinen Kopf von links nach rechts.
Die zwei wendigen Mustang-Kampfflieger waren in dem konturlosen Grau nicht zu sehen.
„Heilige Mutter Gottes, hilf!“, presste er hervor und zog mit einem Ruck den Steuerknüppel seiner Stuka nach rechts.
Die plötzlichen Fliehkräfte pressten Oberstleutnant Gruber tief in den Pilotensitz.
Instinktiv setzte Pressatmung ein, die ihn vor der Bewusstlosigkeit und Unabwendbarkeit seines Todes bewahren sollte. Was sinnlos wäre, wenn sich in diesem Moment eine der Mustangs rechts neben ihm befinden würde. Jeden Moment könnte der verschwommene Strom seiner Gedanken in einem Feuerball enden.
